Invierno indio

(Tècnica mixta) G. Bawden

Despertamos en medio de la noche, jadeantes,

Ha sido un largo viaje bajo las pestañas.

Durante el sueño, los ojos se mueven incómodos bajo los párpados. Temerosos de que descubramos en un recodo de la pesadilla, su conspiración con el mundo exterior.

Misa del Búho

Que la sangre se vuelva salvaje en las fronteras del verano, que nuestros ansiosos dedos sigan atados al místico invierno.

Entraremos en la ciudad a la hora festiva, cerca del río hay húmedos palacios para nuestros ojos búhos extenuados del día

Apenas un círculo

que en la velocidad de la rotaciòn unìa

las imágenes

de un hombre desnudo corriendo

El cine

nuevo juguete de la mécanica tenìa ante sí

la posibilidad de agriarse

de oxidar sus dedos y los dedos de la muerte

o de lamer la luna

e incendiar el mundo

Que no haya lluvia para los fuegos

ni lugares altos para la inundación

que nadie se quite la máscara

cuando las orgullosas Venecias se hundan

durante su viaje de carnaval

en la lengua de Albion

Scenes of copulation in this side of the river

the fatherland of the young wine falls

between the red hair of a dream